Eu vou morrer de covid
só pra maquiar o dado,
depor ministro lesado,
derrubar o capetão.

Mas decidi repensar
morrer agora não dá:
vou morar no Canadá,
num caso de abdução?

Quero morrer logo, visse
que na morte eu me liberto
o caixão ainda aberto
eu já livre da opressão.

Mas se morrer, mãe me mata
vai dizer pra eu tomar tento.
Parei de morrer um tempo,
só pra mór de educação.

Então me veio um receio
acho melhor ir pro céu
dar baixa no meu papel
ir nascer lá no Japão.

De Antônio Conselheiro
Euclides só viu a morte
brasileiro é mesmo forte
mas é também cabra bão.
Mudaram as personagens
da seca, nosso destino
foi o inverno nordestino
quem matou o Lampião.

A tal Maria Bonita
é Maria Leopoldina
os cangaceiros sem sina
mataram Napoleão.
Quando já encomendado
meu corpo pelo sacana
pensei no caldo de cana
decidi morrer mais não.

Vendo o Jornal Nacional
a morte me veio à tona
de coronel ou corona
do fígado ou do pulmão.

Desisti de morrer cedo
quando vi a moça linda
que me acenava ainda
pro meu pobre coração.

Então piorou meu quadro
na refrega sexual
o bicho baixou meu pau
cortou a respiração.

Então virei foi defunto
quando gritaram AI5
da urna já ouvi o trinco,
Antônio das mortes, cão.

Eu tinha morrido, eu vi
e um batalhão de coveiros
que arrasavam o terreiro
me chamavam pro caixão.

E me fecharam à força
gritei de dentro da cova
eu vou morrer uma ova
não me dou extrema unção!

Garraram de me prender
Com pregos naquela vala
tapada à tapa e à bala
pra não ter ressurreição.

Trancado bati na tampa
pra turma do deixa-disso
lembrei-me de um compromisso
que eu tinha com a nação.

Bati na porta do céu:
que diabo é isso agora?
duvidei da minha hora
Bob Dylan do sertão.

Disse, eu não morri foi nada
vou é pegar um porrete
dar no fascista um cacete
fazer a revolução.

Dai-nos, Senhor, um auxílio emergencial,
algum ajutório, e nessa jaculatória
um PF ou um programa assistencial;

Fazei, ó Pai, que sejamos imunizados,
venha a nós algum presidente da república
com projeto de reconstrução dos estados;

Protegei-nos dos falsos pastores que querem
impor um dízimo cruel aos miseráveis,
aos que já nada têm, e até aos que devem;

Santificada seja nossa office-home
e livrai-nos desses filhos de chocadeira
que ora querem que morramos em seu nome;

Transformai a carreata dos escravistas
em cem mil cáfilas em linha no deserto,
sem um oásis de escravos negacionistas.

Oferecemo-vos as nossas quarentenas,
iluminai os broncopneumologistas
assim como enfermeiros em tão duras penas.

Armai-nos uns outros hospitais de campanha,
e que nos túmulos abertos se repousem
em paz aqueles que os males do Bozo apanham;

Respiradores mecânicos nos dai hoje
assim como nós costuramos nossas máscaras
mandai-nos EPIs, ressuscitai o conge;

Trazei de volta os nobres médicos cubanos
instalai sobre nosso solo as UTIs
que tem salvado as vidas de tantos hermanos;

Preservai o SUS e seus gratuitos remédios,
livrai-nos do mal da necropoliticagem
e dos ministros que só cuidam da Unimed;

Amém.

O exílio pode durar uma tarde abafada
ou o tempo de uma louça branca,
enquanto se espatifa em câmera lenta
pelo chão da cozinha.

O exílio leva um inverno rigoroso para uns
e o susto de uma notícia ruim
ou trágica para outros.
O exílio é uma vida de martírio
e segregação para a maioria.
E uma sentença de morte lenta
para os mais desafortunados.

O exílio pode durar o tempo
de uma palavra dura,
dita de forma involuntária, mas cruel.
Mas na maior parte das vezes,
o exílio vai mesmo é exposto
na inflexão cortante do silêncio.

O exílio pode estar no intervalo da História,
naquela pausa em que a ela
já não mais pertencemos.
O exílio pode ser toda a existência
menos os dias em que podemos sonhar.
Nos outros, o exílio é o oposto da utopia.

O exílio muitas vezes está na fração
de segundo em que nos damos conta
de um grande fracasso, desilusão,
loucura, desonra ou solidão
irreversíveis sem amor.
O exílio pode estar pulsando
numa saudade inexplicável.

O exílio pode ficar numa doença incurável,
Ou ir num preconceito velado,
na incomunicabilidade imposta
pelos que nos expulsaram
de nossos direitos fundamentais.
O exílio está agora numa voluntária,
solidária quarentena.

Tantas formas há de exílio,
a mentira, o autoritarismo
e todos aqueles modos de fazer o outro
não mais caber neste mundo.

Um ente querido nos exila,
ao nos decepcionar.
Um político se autoexila
quando culpa, trai
ou oprime quem nele votou.

Quando condena sem provas um inocente,
ou quando se exime da verdade e das leis,
um tribunal também se exila da justiça.
Não se mede o exílio
apenas pelo território ausente,
pela terra interditada,
pela solidão do abandono
ou por qualquer isolamento
espacial, compulsório.

O exílio dura sempre o tempo
em que somos forçados
ou que nos forçamos a respirar,
por absoluta falta de alternativa,
na parte de fora de nós mesmos.
O exílio é não saber ao certo
quanto vai durar o exílio.

Em conversa muito íntima
com botões quarentenados
asceta, vi o futuro
a que estamos nós fadados.

Pareceu-me distopia
lembrar as ruas sem gente
e caminhões de cadáveres
sem uma guerra aparente.

Se essa febre não nos mata
talvez nos faça mais fortes,
teremos tempo de sobra
para encararmos a morte.

Podíamos ver o céu
refletir um mar de estrelas,
mas, a pino, o sol lá fora
não nos consentia vê-las.

E esse excesso de luz
que a nós nos impedia
saber dos corpos celestes
roubou-nos tal primazia.

Mas nessa noite viral
certo as estrelas virão,
e verrugas ganharemos
contando-as do colchão.

Veremos estrelas-paz
e de solidariedade,
as nebulosa da dor
no céu da nossa cidade?

Talvez nos brilhe um afeto
invisível ao contato,
não mais brilhará a luz
dos antigos acetatos?

Cometas de gratidão
satélites solidários,
a humildade possível
a um planeta temporário?

E nesse escuro ouviremos
gemidos vindos dos túmulos,
ao longo de nossa história
acumulada de acúmulos?

Da janela, ver-se-ão
abaixo, o asfalto chamando;
ou acima, a lua nova
solidão nos irmanando?

A saber, o exato tanto
dessa vida em pouca escala,
o que seremos no mundo
à medida que encontrá-la?

E nesse profundo instante
muito brilhante afinal,
pousará em nossos olhos
a estrela mais brutal?

Por alguns, será lembrada
na Terra, o resto dos tempos,
em outros, a estrelamor
surgirá do isolamento.

O dinheiro contaminou o rio
o dinheiro contaminou o mar
o dinheiro contaminou a floresta
o dinheiro contaminou o corrimão
o dinheiro contaminou até a morte.

Contaminou o ar
contaminou os livros
contaminou as risadas
contaminou as crenças.
Contaminou os ponteiros, as horas
e depois contaminou o amor.

O dinheiro contaminou o meu retrato
o dinheiro contaminou as minhas lembranças
o dinheiro contaminou todos os ratos
o dinheiro contaminou nossas crianças.

Contaminou a sopa
contaminou a represa
contaminou a roupa,
contaminou a beleza.

O dinheiro contaminou você, o jornal,
como o botão do elevador, a maquininha do cartão
eu mesmo estou todo contaminado pelo dinheiro
o dinheiro contaminou tudo, o teclado, o mouse
o metro, a rima e o país de ponta a ponta.

O dinheiro contaminou até o contágio
de modo que este poema
todo contaminado
já não conta.

Tudo está em desequilíbrio.
Não é com você, é conosco.
A renda nos punhos, mal distribuída
os botões sem casa, as casas com botões
o colarinho imenso, branco
e a feição horrenda dos babados todos.

É quanto ao fluxo das energias vitais
à má utilização dos recursos
ao feng shui do planeta, ao furo
no planejamento da terraplana
operado pela masculinização escrota
de um mundo desacolhido, desassistido.

É, sei lá, esse climão
de calotas polares derretidas
e essa disfunção incontrolável
de mentorias mentirosas, de ocasião
A uberização dos afetos, a prevalência do não
e as máscaras dessa epidemia infecciosa, o dinheiro.

Não se preocupe, é só a individualização
desacordada, mas muito viva
do lucro feérico-estratosférico dos bancos.
E essa nuvem que não passa, de poeira radioativa
na mesa, na cama, na casa, na alma.
Na cidade e no campo das probabilidades.

O mundo não precisa de gurus
nem de ninguém que nos diga mais
e mais do que o mundo precisa.
Perdemos o coletivo,
perdemos o táxi na chuva.
E o amor nos mandou um Uber

para nos levar de volta pra casa
numa bicicleta sem asa
locada a preço de um lotação
já que, como as patinetes farialimers,
a gente agora tem um chipe, um cadeado
e um programa aplicado ao cartão.

O homem não passa de um gadget,
um equipamento com obsolescência
programada pelo capital aberto,
escancarado, arregaçado por bluethooth,
totalmente destituído de toque
sangue, veias ou poesia.

Eu vos coroo, ó, meus súditos
com mais esta carga nas costas
com mais este vírus de bruços
a tal doença coronariana.

Vós que tanto vos sufocais
ao longo de toda a jornada
pelas vias superiores,
nasais, respiratórias, mas sem ar,

eu vos dou agora a licença
pela qual vós tanto imploráveis
para que enfim todos possais
morrer definitivamente em paz.

Ver tanta gente alegre
seminua e afetuosa pela rua
não te faz te sentires um deles?
É carnaval!

Vai ver, quem sabe
tu não estás lá na esquina,
no corso dos sujos, cheirando loló,
jogando confete, sorrisos
no bloco dos lisos,
enrolado no calor da serpentina?

Vai, é o mais próximo
que tu podes chegar
do ideal coletivo
neste mundo individual.
É carnaval!

Os corpos suados se olhando,
se beijando, sambando
e jurando o amor eterno
de quatro dias.
Olha que foram suspensas
tanto a verdade
quanto a hipocrisia!

Pausa nos tempos violentos,
o carnaval é um jogo perigoso
do Santos de Pelé e Pagão
contra as milícias estaduais e federais
no meio de uma guerra civil.

Agora estão todos lá, na avenida,
e se acham lindos
em sendo lindos mesmo.
E se flagram felizes
por estarem felizes mesmo,
no pleno exercício do real
e se acabando de tanto transar
sem idiossincrasias.

Aproveita que na quarta-feira
já estarão todos de volta
às suas trincheiras.
As fantasias de combate
e as máscaras intolerantes
voltarão aos rostos duros
do nosso triste Brasil.

Por enquanto, aproveita!
Tua carne festejará a colheita
que infelizmente não veio
e teu corpo em impulso vital
inventará a sua narrativa impossível.
É carnaval!

Vai de tapa-sexo.
Vai de coturno ou pochete.
Vai de sandália e camisa havaiana.
Vai de Napoleão e camisinha.
Vai de Ali Babá, de odalisca,
de Emília, de sabugo de milho,
de saci, de dois papas.
Vai de ladrão, de santo, de apache, pirata.
Vai de parasita, de psiquiatra,
de psicopata. Vai de bacurau.

Vai do que bem entenderes.
Veste-te do teu ídolo sem medo
ou do teu algoz para maldizê-lo.
Vai do que te imaginas em sonho
ou do que, bisonho, nunca serás.
Estão suspensos todos os discursos.
É carnaval!

Só não vás de fiscal da vida alheia,
que a festa dura muito pouco
e não há lugar no desfile
para essa coisa feia,
o bloquinho do recalque
e do ressentimento.

Brasil, teu nome
tantas vezes por nós enunciado
e era como se a graça das tuas seis letras
já nos fizesse mergulhar
por encanto em imagens de ouro
riquezas de prata e pedraria
de mata e bicho, de água e sol e fruto
de fantasia adentrando o sonho
a boca cheia, enorme no sorriso
de Apolo a Dionísio, o mel
como quem nomeia o paraíso.

E apenas por dizer teu nome
de árvore nativa, sanguínea,
despertava em nós as memórias
de opressão, desigualdades
mas igualmente vinha
o fragor de tuas lutas esperançadas.

E teu nome acendia outra vez
a miríade de doçuras, delícias
e a beleza pancromática
de teu povo alegre semeando
no campo e na fábrica
teu solo-mãe, ardente e gentil.

Brasil, mas agora a que nos referimos
quando dizemos teu nome,
essas duas sílabas-faca
apunhalando o nosso peito?

À covardia do silêncio?
Ao sono eterno dos explorados?
Brasil é só ignomínia, ignorância?
Brasil é só escuro?
Faz noite sem lua no Brasil?
Brasil está no esgoto, no aterro sanitário da história?
Brasil está no sangue da escória
das escórias do mundo?
Diga Brasil e dirás de um chão
infecundo, amaldiçoado.
Brasipalavra-nojo, madeira vermelha,
infestada de cupins e sofrimento.

Como pode um país
padecer tanto por tal e tão perversa
extensão de sentido?

Todo poema de protesto é aborrecido
duro e tolo de se ler
como instruções de segurança
bulas de remédios, contratos de aluguel
ou os termos de uso
de um aplicativo da internet.

Inflamadas peças acusatórias,
os poemas de desagravo
padecem de gritos incontidos,
têm a coerção didática do libelo
e insistem neste alerta claro,
na reparação que redunda
meio que em nada, diante dos fatos
que os ameaçam emudecer,
versos bradando afônicos
sobre uma caixinha de fósforos.

Poesia sem muitas chaves,
o poema que protesta
é vão e um tanto ingênuo assim
sem poder ser o arauto
que noticia o fim da guerra
que anuncia a paz
sem influenciar exércitos que partiram
nem abrigar em seu calor
aqueles que ficaram.

Mas está feito, todo feito
este poema-enfado
na esperança de que um dia
a palavra Brasil derive outra vez
seu malfadado sentido
e do martírio ao júbilo
volte a ser gritada com orgulho:
nossos corpos se abraçando na chuva
repetindo felizes, sem medo
nem trincheiras,
Brasil, Brasil, Brasil!

Não serei eu quem vai dizer
à legião de cegos
que elegeram o monstro
quem é o monstro.

Serão os famintos pelas ruas,
os excluídos com seu canto,
os bolsos vazios,
as crianças natimortas,
o país devastado,
a gargalhada dos banqueiros,
os corpos pelas ruas,
a desonra crescente.

Quem vai ordenar os argumentos
para o idiota que elevou um homem
vil, obtuso e psicopata
ao posto de liderança maior da nação
serão seus próprios filhos
sem creche nem futuro,
o incêndio na floresta,
a conta da farmácia,
a carta de demissão,
o contracheque (ou a falta dele),
o posto de gasolina,
o agrotóxico nas veias,
os ônibus em chamas.

Um último bolsominion vai implorar
a todos um mínimo sequer de lucidez.
Mas talvez seja tarde. Talvez ele se ria
tomado pela descrença nas leis
pela ausência de pactos sociais
pela falta de verdade nos códigos,
sob a loucura generalizada
de uma guerra civil
com a qual hoje ele ameaça
ao brincar de democracia.

Com seus velhos sem ter
onde cair mortos,
abandonados por raposas políticas
e juízes entupidos de dinheiro
com suas crianças em desespero,
sem garantia alimentar
elementar aos famintos,
perguntará o bolsomínion
ao deus mercado
por um prato de comida
e saberá, enfim, a selvageria.

E as perseguições de um Estado
perverso e entregue
não darão mais conta do desespero
por não haver mais
sequer um policial a quem recorrer.

Não serei eu quem vai empurrar
a grande ficha pra dentro
dessas cabeças ocas.
Vai ser um ato, uma decisão,
um agente do próprio governo.

E o último bolsominion viverá
para ver o efeito manada no caos.
E a cavalaria com que sonhou
voltar-se contra si.